Sonntagabend in Basel ankommend, staune ich über die warme Luft und wie voll die Stadt ist. Die Straßenbahn fährt auch sonntags alle 10 Minuten. Ich sehe offene Supermärkte und werde unsicher: Habe ich mich im Tag vertan? Mir eingeredet, dass Sonntag ist? Öfters habe ich das Gefühl, nicht mehr zu wissen, wo ich bin und welcher Tag es ist. Nein, es ist einfach nur Schweiz.

Irgendetwas wird gefeiert, eine Kirmes im alten Stil mit Riesenrädern und Karussels. Mit Kindern und Zuckerwatte. Sogar den Tour Eiffel bietet die 170.000-Einwohner-Stadt auf, die mit 1100 Stiftungen mehr Stiftungen beherbergt, als drei deutsche Flächenbundesländer gemeinsam:

Ich kaufe 100g heisse Maroni zu moderaten CHF 4,00.-: Sie sind köstlich weich und saftig. Im Vorbeigehen verdrücke ich noch Fast-Food, weil ich auf dem Weg in die Spätschicht bin.

So verrinnt dieser milde Abend. Ehe ich auf Gedanken kommen kann, sitze ich bereits wieder in der Tramlinie 14, um zu meinem kostenlosen Parkplatz an der St. Albans-Anlage zu gelangen. Die Tram ist leer.

Sie erinnert mich ein bißchen an Oslo und Stockholm.

Komisch, dass ich in letzter Zeit Bilder von mir zeige. Viele Blogger vermeiden das wie die Pest. Aber ich blogge ja auch nicht, sondern berichte. Ich bin Fotoreporter.

Die echte Landgaststätte war nicht erst jetzt, sondern schon immer eine Rarität. Einst drohten Toast Hawaii und Wiener Würstchen. Heute besteht die Gefahr von Zanderfilet und Mozarellasalat.

Was die echte Landgaststätte bereithält, ist echtes, lokales Bier. In diesem Fall das legendäre Waldhaus vom Fass, das bereits aus der Flasche viele Biere übertrifft, so hopfig-herb und dennoch vollmundig kommt es daher.

Der Wirt und sein Stammgast bevorzugen Orangensaft und einen ortsansässigen Gutedel und sind neugierig auf ihren, heute leider einzigen Gast.

Dieser betätigt sich als Bier-Dalai, versinkt im Angesicht der festen Crema in Trance…

…und wie so eine Trance verläuft, überkommt ihn der Appetit. Zum Glück gibt es das Ur-Gericht der Landgaststätte: eine Schlachteplatte mit Kartoffelmus und Sauerkraut. Beinfleisch. Blutwurst. Leberwurst.
(Vegetarier hier bitte weglesen) Diese Dinge sind mit Bier so verbunden wie Wein mit Brot und Käse: Bier macht hungrig auf Schlachteplatte, Schlachteplatte macht durstig auf Bier. Und hier ist sie:

Das Beinfleisch ist zart und wird mit der Meerrettichsauce gereicht. Damit ist alles gesagt.

Der kleine Park ist immer leer. Trotzdem pflegt ihn die Stadt. In ihm wird nicht randaliert. Am kühlen Herbstmorgen, nach dem ersten Nachtfrost, liegt er verwunschen zwischen den Mauern des Städtchens am Rande des Schwarzwaldes. Wir möchten sagen: Ein Bild aus einer anderen Zeit. Aber zu dieser Zeit war weder dieser, noch waren andere Parks öffentlich zugänglich. Sie waren Privatparks.

Baumriesen konnten sich so über Jahrhunderte entwickeln. Keine kriegsbedingte Brennholznot vermochte es, sie zu schleifen.

Kleine Schreine weisen darauf hin, dass dieser Park nun dem Volke gehört:

Der Spaziergänger hat sich warm verpackt, als er den kleinen Umweg über den Park wählte. Für einen Moment lehnt er sich an einen der Baumriesen, riecht den feuchten Tau und blickt in die Nebelschwaden, die vom Schwarzwald her heruntertreiben und sich dort im warmen Rheintal auflösen.

In diesem Moment fühlt man, dass einem diese Welt gehört, dass sie zum Geschenk gemacht wurde.